Cerradas

Diego é um jovem singelo.
Enquanto escrevo estas tortas linhas, Diego mora em Rondonópolis, Mato Grosso, onde exerce devotadamente um importante cargo executivo numa das duas multinacionais norte-americanas responsáveis pela substituição da paisagem nativa dos chapadões locais por infinitas gondoleiras verdes de ração suína.
Embora more num bairro de elite, com seguranças e enormes sobrados, Diego demorou a acostumar-se à sujeira vermelha das ruas da nova cidade, às feições cafuzas de grande parte da população que, ao volante de seu jipe com ar-condicionado, precisa diariamente encarar nos trajetos de casa ao trabalho e para casa. Mesmo na fábrica, entre os subalternos ligeiramente mais instruídos, Diego sofre o incômodo sonoro da fala local, demasiado próxima do que ele considera baiano demais.
Diego quer acreditar que o presente cargo na multinacional norte-americana é um incômodo mas necessário estágio em sua ascensão profissional - que desde o MBA em agri-business vem prosperamente tomando a direção do mercado de commodities e, desde há alguns meses, de créditos de carbono -, mas a saudade da cosmopolita capital o faz suspirar na sacada de seu flat, de onde avista a rodovia federal e os silos prateados da multinacional concorrente.
A despeito do salário ainda apenas razoável, segundo seus anseios de consumo de classe média-alta, Diego é feliz. Tem, afinal, uma bicicleta de aço-carbono alemão que usa para fazer expedições atléticas e fotográficas (8 megapixels) às matas de galeria da região, únicas que, pela contigüidade contraproducente dos brejos e córregos, escaparam ao triunfo alimentar dos porcos chineses.
Um luzidio carro importado garante a Diego intensa receptividade em meio aos femininos contingentes de aborígenes que, ansiosos por genes branquinhos, abonados e, de preferência, paulistas, especializam-se com cada vez mais sucesso no nicho "jovens ricos de fora".
Diego talvez seja um rapaz de sorte.